Fotos deshilachadas

Mirar el cielo mientras buscas el techo
creer que estas en peligro si alguien te mira
y habla de vos como si fueras un objeto, ausente
y dice «esta loca» y te señala
abarrotando el vacío
el miedo al espejo que te echa de lo público
por que estas loca, monstruo
y a los monstruos no se nos invita a los lugares públicos
lo público es para los locos lindos
no para nosotros
que no podemos sacar la basura de la pieza
que no podemos quebrar en nuestra cabeza lo que debe ser roto
por el miedo a no poder resistir
el dolor de quebrar lo que debe ser roto
el nudo que señala que estas loca
que a los locos feos que no viven dentro de los armarios
nadie nos quiere cerca del asado del domingo. 

¿y el dolor de resistir el miedo al dolor, 

y el dolor del dolor
y la furia después de resistir el miedo, el dolor del dolor,
y la herida del odio que te dejan las agujas vacías?

¿cómo era que se tejía el hilo?
¿cómo era que se montaban los primeros puntos?

No lloraré los flecos caídos del árbol en otoño.
Pegaré uno en el álbum 
de las fotos deshilachadas.