Ojalá fijáramos la brisa, o quedara grabada la emoción, o hubiéramos podido sujetar la luz a la palabra; pero luz, emoción, brisa se acurrucan apenas a los pies del poema, besan su frente y enseguida rompen sus lazos, libres. Quedan las huellas que la poesía nos lega cuando camina sobre la disímil materialidad del lenguaje. Nosotros, apalabrados, seguiremos en un viaje vital dentro de la certidumbre de aquello que nos elude. El tiempo se encargará de lo que quede

lunes, 30 de mayo de 2011

Balance de Hoja en Blanco.

Les veo los designios en el aura. Se dan cuenta qe estoy en el estado apropiado pero no lo logran: ni siquiera en celo literario me he dejado coger por esos vocablos que cuando me rondan actuan como el macho alfa de animal planet. Intentaron morderme la nuca y ajustarle el collar a la asociación libre. Si se lo permito, esas palabras buscarán meterse dentro mío sin juegos, podarán los coliflores de mi balcón. A golpes de ortodoxia plagada de taxonomías RAE, acabarán conmigo sin mi. Son términos propietarios de una exacerbada ansiedad literal, tirarían hilos de preconceptos con sus incisivos inutiles para degustar el disfrute de la lengua, tejiendo un velo de viuda, una mortaja.
Inútiles, cabalmente inútiles en mi hoja: a mi me gustan las voces circulares, me seduce la extensión temporogramatical de un pecho ancho o la redondez verbal de “endulzar”. Adoro “ojos cómodos” para recostarme en ellos a mirar el armazón de nervios que sustenta a los ansiosos incisivos y desde ahí mismo, anotar.  Disfruto la palabra “oso”, mullida como piso de castillo inflable, sobre un pecho que anote un ausente con aviso a esos huesos, desplumados hasta parecer una exageración de bicicleta, que cuando asoman su nariz calcificada lastiman mis curvas. "Abrazo", sostenida por una panza contorneada que ceda pero manteniendo la firmeza. 
Esos términos me seducen, generan mi deseo, decido abrazarlos, abrirme amorosamente a sus designios, compartir el placer de la letra una y otra vez, disfrutar en ellos y mediante ellos lograr un embarazo de perra, parir 9, 11 poemitas, darles de mamar con la teta del corazon y la del cerebro, dejar morir a los que no ameriten obituario, respaldar mi agonía mensual: si un cachorro crece en la hoja durante el otoño, la vida literaria está justificada.

sábado, 28 de mayo de 2011

Receta Básica

click click clik 
insisto, y apago y enciendo
aunque veo el encendedor con la lengua azulroja.
el ssssssssssssshhhhsh anuncia la corriente de gas
fluye desde algún lugar
hasta llenarme los ojos de lágrimas.

Abro aún mas la perilla


pero no habrá manera
de encender la llama
si giro la llave de la hornalla de adelante
y acerco el fuego a la hornalla de atrás.

viernes, 27 de mayo de 2011

Indignada




odio. escribir con esta sangre caliente qe me mueve los dedos hacia cualqier tecla, casi. no se si nacerá poesía para soltar esta furia. los poderes politicos españoles y catalanes han desalojado mediante sus herramientas - policias y guardias civiles- a los manifestantes "indignados" que acampaban en la plaza central de "la" Barcelona, la ciudad  ¿abierta? de España.
he visto ése video, y otros. algunas fotos. he visto a los hijos de puta de los policias golpeando sin asco (¿qe tienen en la cabeza, qe tienen entre pecho y espalda? ¿sólo cumplen órdenes?) a tipos, minas, viejas, pendejos... qe estaban sentados, qe estaban parados con las manos en alto, qe estaban tirados en el piso... entonces, me pregunto, una vez mas, como tantas veces, por la generación de la violencia.
si los indignados hubieran hecho una mínima movida de autodefensa, antes u ahora, todo el movimiento completo hubiera pasado a ser descalificado, denigrado, subestimado por y reducido a "violento". no existen aquí argumento alguno, son excusas y demostraciones de qe la leyes devienen papel higienico entintado cuando el sistema del capital se siente molesto en sus dinerillos o amenazado.
esta es una protesta que ha hecho énfasis en la cualidad de pacífica de sus manifestaciones de descontento. que se han aguantado los palos en madrid. que se han aguantado los palos en barcelona. entiendo qe en España la discusion sobre la violencia está atravesada por otras realidades.
pero pienso en la eficacia del escudo de la imaginacion cuando un bastonazo te estampilla los riñones con su sello defensor de estado y capital. en la utilidad del arma de la creatividad en la pelea contra el poder materializado en botas sobre tu cabeza. pienso en cuantas mejillas tenemos.
acampan, discuten construyen se expanden. han bancado lluvias, amenazas, palazos, y pelotazos de goma ¡los ratis yoyegas tienen armas qe disparan pelotas de goma! claro, en medio de la adrenalida de pegarle a los indignados indefensos se puede escapar un tiro de plomo, y qizas todavia, un muerto es contraproducente.
pero como siempre, me pregunto cuantas mejillas es el límite.

Pensar lo que Siento

la palabra hermana avanza ciega sobre la tesis
   como la concreción del crepúsculo de ayer sobre el duramen de un concepto
¿es el mismo crecimiento el que absorbe el bosque todos los días?
   ¿brama verdeamarillo, ronca rojoazul, bosteza negro y gris?
durante el proceso de delimitar significados
   duendes de luz con sus bastones para el muérdago
multiplica la experimentacion del cuerpo
   parecen crujir sobre las nervaduras de una piedra paralela
el tiempo y el espacio representan una paradoja simultánea
   al verde que se deja fundir hasta el viento
antítesis prófuga de cualquier recorte categorial
   casi sábana blanca durante una calabaza ocupando la cabeza
la quinta dimension perteneciente a la ecuación matemática
   retumba atrás de sus ojos huecos
argumenta que la unica ley verdadera de la física resulta
   sobre la membrana sensible del mas parche de todos los timbales

                                      demostrada por una dulce mano cuando escribe sobre tu tronco.

domingo, 15 de mayo de 2011

Varios de José Emilio Pacheco

Los elementos de la noche

Bajo el mismo imperio que el verano ha roído
Se deshacen los días.
En el último valle
La destrucción se sacia
En ciudades vencidas que la ceniza afrenta.
La lluvia extingue
El bosque iluminado por el relámpago.
La noche deja su verano.
Las palabras se rompen contra el aire.
Nada se restituye ni devuelve
El verdor a la tierra calcinada.
Ni el agua en su destierro sucederá a la fuente
Ni los huesos del águila volverán por las alas.





La falsa vida

Alguien te sigue a veces en silencio.
Las cosas nunca dichas
Se transforman en actos.
Atraviesas la noche en las manos del sueño,
Pero el otro, implacable,
No te abandona: lucha
Contra la irrealidad, la falsa vida
Donde todo es ocaso.
Frágil perseguidor que eres tú mismo,
Lo has obligado a ser, en guardia siempre,
El minucioso espejo que no olvida.





Miseria de la poesía

Me pregunto qué puedo hacer contigo
Ahora que han pasado tantos años,
Cayeron los imperios,
La creciente arrasó con los jardines,
Se borraron las fotos
Y en los sitios sagrados del amor
Se levantan comercios y oficinas
(con nombres en inglés naturalmente).
Me pregunto qué puedo hacer contigo
Y hago un pseudo poema
Que tú nunca leerás
―o si lo lees,
En vez de una punzada de nostalgia,
Provocará tu sonrisita crítica.




Manual de urbanidad

Para qué tanta ceremonia, indirectas,
Puñaladitas bajo cuerda, gasto
Cortina de humo o envoltura contaminante
De una desnuda frase: No puedo
O No te soporto.
Es decir, soy ciego
A nuestra humana luz compartida.
O bien, no resisto
El peso de otra dolencia errante
A mi invencible pesadumbre.


José Emilio Pacheco nació en la Ciudad de México el 30 de junio de 1939.

sábado, 14 de mayo de 2011

Me amó hasta que quedó de mi

Me amó hasta que quedó de mi
una cascada dormida en baldosas rosas
labios sangre de muñeca

dije que no mordería las manos del rio que lo lleve
cuánto querría matarlo
si fuera distinto a morirme
cuanto querría matarlo 
si no fuera tan distinto a morir. 

jueves, 5 de mayo de 2011

Alfombra de la infancia

Ahora que estamos solos,
infancia mía,
hablemos,

olvidando un momento
los extraños retratos
que nos hicieron.

Hablemos de lo que tú y yo,
por no tener ya nada,
sabemos.

Los extraños retratos (fragmento), de Fina García Marruz

 
debajo de lo mullido respira el polvo de la mirada
los juguetes rotos no suenan su nariz en ningún pañuelo
pocos líquidos remueven esas manchas

cuando estornude la alfombra
por que el frío existencial
envolvió al te con leche y tostadas

dejá la aspiradora en la puerta para mirarme
no me enrolles
dame
aunque sea con los guantes puestos
un seco beso
un abrazo.

SEGUNDA BACANAL POETICA (JAM SESSION DE POESÍA)

las esperanzas arrastran a samuel tesler y al resto de las tertulia. juanito laguna cruza  su calle del agujero en la media con la sonámbula. erdosain, mascaró, hank, un cóctel de personalidades, el tigre de los thundercats en su laberinto, raskolnikov con las ovas completas, el padre brown, el vizconde demediado y las uvas, puede qe se meta algún ciego, la oveja negra, shrek, las botas y el burro. el peludo y suave, no: ya había caído.
¡welcome to the jaguar house!

por que no se trata de/a la palabra como si fuera un mueble. para que lleves tus textos y hables con tu vos/voz, además de escuchar a los otros. o no. por que ninguna bacanal es unipersonal. bacanal: todos somos poetas, o no lo es nadie. este Jueves. burela. 22 hs. Jam session de poesía. micrófono abierto. llevás tus textos. y lees. llevas tu instrumento. y tocás. venite con tu palabra. y con tu deseo.