Ojalá fijáramos la brisa, o quedara grabada la emoción, o hubiéramos podido sujetar la luz a la palabra; pero luz, emoción, brisa se acurrucan apenas a los pies del poema, besan su frente y enseguida rompen sus lazos, libres. Quedan las huellas que la poesía nos lega cuando camina sobre la disímil materialidad del lenguaje. Nosotros, apalabrados, seguiremos en un viaje vital dentro de la certidumbre de aquello que nos elude. El tiempo se encargará de lo que quede

lunes, 26 de septiembre de 2011

Simplejo de superioridad vs. Lectura feliz, Cita de Gaston Bachelard.

"...podría decirse que el crítico literario, que el 
profesor de retórica, que saben siempre y juzgan 
siempre, tienen un simplejo de superioridad. En 
cuanto a nosotros, aficionados a la lectura feliz, no 
leemos ni releemos más que lo que nos gusta, con un 
pequeño orgullo de lector mezclado con mucho 
entusiasmo..."

Gastón Bachelard, La poética del Espacio.

domingo, 25 de septiembre de 2011

Patrón de Espera


En los aeropuertos con mucho tráfico
los aviones rondan en el aire
hasta que los controladores
otorgan permiso para aterrizar.

La inversión forma parte de un acuerdo
que podría ser llamado cultural
si no fuera un negocio
en este caso de los aviones 
millonario.

jueves, 22 de septiembre de 2011

"A mi tío César Còrdoba, el gringo socialista", de Alejandro Heredia.

estoy muerto
me llamo César el muerto
 aunque mi nombre y otros pedazos
escaparon de la palabra seca
                  donde descansan mis huesos

la noche mirándome desde adentro
es como los días que miro desde afuera
la noche
sola
es más noche

golpeo desde la sangre
desde ésta soledad con agujas
golpeo
estás ahí adentro vos que sos yo?
estás adentro del pecho
golpeando
también
para éste lado del gris?

estoy abriendo una puerta que tiembla
una puerta sin marco ni umbral
estoy dejándola abierta para que mi soledad pueda irse
estoy abriendo una puerta
para que no entre nadie

golpeo a la muerte
con palabras vivas
escribo que estoy solo
con palabras más solas que mi soledad
cuándo estará entera ésta muerte?
cuando mis golpes caigan sobre los genocidas?
cuando mi soledad acompañe a treinta mil ausencias?

golpeo a la muerte
con la humilde resurrección que es mi verdad

que no diré nada importante nada nuevo
apenas
diré una lágrima
nada importante nada nueva
confío en que lo nuevo e importante
sean sus oídos libres

la soledad se ríe de las palabras
su risa es irremediable
e irremediablemente
nos quedamos solos
es que acaso hay otra forma de quedarse?

tal vez por eso no quiero estar aquí
tal vez por eso prefiero caer con alguien en vez de quedarme
tenemos que caer para estar juntos?
sólo en la caída somos luz?
será el fondo la respuesta?


que ésta soledad
me ama con su ojo izquierdo
pero me odia con su ojo derecho
y su incierta ceguera
no puede encontrar el equilibrio

les debo el último gesto
ése
que rompió mi sombra
para crear éste silencio.

ELALE. (Alejandro Heredia)

sábado, 10 de septiembre de 2011

Triple Raya

La cebra camina
entre las rayas grises
de la selva.
Si las bocas sólo sueltan las vocales
y las neuronas no siempre son amigas
mejor, simpático argumento, torcer
los labios para arriba
los ojos endulzados con la luna
cocear desnuda y alejarse.

Triple raya;
violeta insuficiente
cabernet bordó
línea luz.

Esa niña ajena asesinada en mi.

Ha partido desde mi memoria
camina por la tristeza
hoy, mi niña rota 
viene a conseguir escombros frescos.

y yo no tengo brazos para acunar su muerte

me falta el conjuro para alejar su espanto

cuando me habita
su desazon de víctima
demanda su parte:
su dolor antiguo me destroza el mundo

si, que alguien querido muera
si, que nos castiguen
que en definitiva
ella, yo y la otra
todas nosotras
siempre tendremos la culpa
de haber buscado
en aquel entonces

que nos quieran.

miércoles, 7 de septiembre de 2011

¡¡iaaaaaa!! Pasate por la Feria creativa dentro de la Feria Oficial!!

en el patio menor del cabildo 
hasta el 21 de septiembre
 de lunes a sabados de 11 a 22 hs 
pero los domingos de 15 a 22 hs.
con la feria de ediciones independientes 
mostrando la otra vidriera: 
libros hechos por sus propios autores,
ediciones independientes, 
libros hechos a mano, 
encuadernaciones artesanales, 
libros con materiales reutilizados, 
poesías, fotografias.... 
te esperan!

mas info: http://libroson.blogspot.com

Romper el frasco de víctima

Mi nombre y yo
si vamos de la mano
comemos chocolate.
Pero a  veces la niña rota
hace de mi mirada cien encrucijadas
abre un paraguas para que caiga una lluvia
cenizas de aquello que arrasó mi casa.

El ratón de mi nombre pregunta
¿mi memoria vivirá
cuando yo integre sus paredes rotas?
¿Dónde quedará la emoción
si la niña muere?

Martillo con mi deseo el vidrio del paraguas
una emergencia que cuesta
serie tras serie  tras serie
de ejercicios emotivos:
estar en otro
presentar el cuerpo
receptar el mundo

Aunque el cuerpo
el otro
el mundo
sólo desplieguen 
ante mis ojos
fronteras de arena.

lunes, 5 de septiembre de 2011

Del trabajo a la casa


La radio acusa a la asamblea en el noticiero
el gringuito desparrama el queso en la pizza
con un seco movimiento de su camisa negra:
 “A la serpiente se la mata cortándole la cabeza
habría que bajar al gremio
no saben lo que es venir a laburar todos los días”

En la otra punta de la ciudad
ésas palabras continúan su movimiento en el viejo portero
dueño de la hora de entrada
cuando ve al empleado que está por llegar
cierra la puerta en su cara con una sonrisa abierta.

Adentro, la joven jefa obesa
que ha mandado redondear con uniformes anchos
los deseantes cuerpos de sus empleadas
sonríe conforme
pondrá media falta ante la llegada tarde
robará una moneda mas del trabajo ajeno.

Aunque los viejos compañeros
hablaron de la potencia transformadora del odio
no la siento activa todavía.

sábado, 3 de septiembre de 2011

Reincidencias

el costo en mordiscos
silencio
extrañeza
precio de la fascinación
por los espejos habitantes de otras pieles
histéricos haces de poder, 
falo y subversiones
cuyo reflejo me deslumbra

y

la muerte que cae
afilada en la piedra antigüa
sobre mi perra
tenazmente sedienta
seguidora de ausencias

con estas secuencias camino 
por el borde de la sangre
como si mirara por la ventana
la obligatoriedad externa
de devenir cadena
eslabón que me amarra 
al vacío perenne.

jueves, 1 de septiembre de 2011

Miedo, poema de Raymond Carver.

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.