Ojalá fijáramos la brisa, o quedara grabada la emoción, o hubiéramos podido sujetar la luz a la palabra; pero luz, emoción, brisa se acurrucan apenas a los pies del poema, besan su frente y enseguida rompen sus lazos, libres. Quedan las huellas que la poesía nos lega cuando camina sobre la disímil materialidad del lenguaje. Nosotros, apalabrados, seguiremos en un viaje vital dentro de la certidumbre de aquello que nos elude. El tiempo se encargará de lo que quede

sábado, 7 de diciembre de 2013

inseguridad urbana


No me da miedo 
(o no me da tanto miedo)
que los lobos griten a la luna 
ni que muestren las hienas 
sus dientes sedientos. 

Me ocupa el aullido 
de la vaquita de san antonio
y la mariposa: 
los colmillos desenfrenados 
del conejo urbano 
me dan pánico.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Será la semana que viene


Ni vos ni yo le importamos a estos gobiernos



Muertos de miedo, los peques dicen
atrincherados detrás del televisor:
"yo cumpli con mi deberes ciudadanos
voté a este gobierno De la Sota
para que aleje a estos negros
que se maten entre ellos
para que proteja mi viaje
de vacaciones a Brasil". Pero
esto es EL capitalismo,
nunca lo olvides. No hay colectivos.
 
 Vi a un grupo de mujeres,
con sus cochecitos de bebé
y sus niños tapados con gorras,
caminando trabajosamente bajo el sol
de la mañana temprana
en su larga caminata al nudo hospitalario.
La vida para ellas sigue.
Acabo de ver a unos muchachos
cargando varios packs de bebidas
las barricadas, los tiros
los piedrazos y vidrios rotos
el helicoptero sobrevuela el odio
de la ciudad excluida.

Bancate a De la Sota ausente
sus cómplices narcopolicías 
y ministros aliados de Monsanto
funcionarios hermanos de los ricos
que jamás pensaron 
en vos, ni en mi:
¡ESTO es el capitalismo, nene!

Valiente y eficaz gobierno
demuestra lo que significa gobernar
solo con la 9 mm en las calles.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

La desilusión del óxido.




Los golpes del cielo siguieron
como manotazos de un ahogado
que trata de vadear
la lluvia de noviembre.
 
Entonces quise cerrar
el ojo abierto a la herida
proteger de la piedra, la mirada.

No tengo pañuelos suficientes 
para atemperar la herrumbre:
 una manada de hienas en mi sur
mordisquean el granizo.

Habrá de ser desarmado el ácido
aplicado rimmel antióxido
y luego, recién 
habrá de restablecerse la media sombra
en el párpado del patio.

sábado, 9 de noviembre de 2013

Un camión dejó cinco m3 de arena en el porche.


Lo suyo era la pradera agreste.


Compraron la maceta,
acomodaron los tallos
a la novedad de las paredes.

El humus nutría el brote
- la arcilla cocida 
retiene el nutriente
sólido en las raíces nuevas -
pero no partía líquido.

Así la raiz se pudre
irremediablemente.

Faltó la arena
los canales por donde
decantara hacia la puerta
lo que sobrara.

lunes, 21 de octubre de 2013

Madrugada de San Vicente

Algunos autos pasearon su hambre
entre el carnaval de pozos
que baila y canta en el asfalto
¡cholitai! Fiesta oculta
a fuerza de ser tan pública
fue el espasmo nocturno de la calle.

Dónde habrán ido
aquellos que no
volveremos a ser.
Cientos de ruedas
comieron alquitrán.
Ahora que el sol
empieza a levantar
su párpado doliente
los fantasmas
regresan a sus cofres.

Otras piernas legan palomas
en la beatitud de los años
los buitres han callado.

domingo, 20 de octubre de 2013

La luna sin Monsanto



En Malvinas Argentinas
se multiplica la apuesta
de la realidad inmediata.
Cinco lunas chirrían
en la noche del acampe:
así de nociva es
la energía de Monsanto.
Como lunas espúreas
que producen penumbras
deslumbran pero no 
iluminan. Del otro lado
de los reflectores
en cada campamento 
nace fuego hermano, 
la mano
solidaria y la materia
reciclada para inventar
nuevas herramientas,
que resistan el embate
del uso boscoso: tapar 
la entrada a la tóxica
multinacional.

Las carpas suben
protegidas por la menta
de un eucaliptus;
otros retazos verdes
crecen al amparo 
de la sombra amiga: 
ningún reflector te deslumbra
pasto nuevo
a ustedes los cobija 
la anciana luna.

miércoles, 2 de octubre de 2013

"Nosotros no luchamos por las ballenas, nosotros somos las ballenas" *

Cuando las ovejas resisten con sus cuerpos
oponiéndose a los camiones del camino al matadero
el Lobo muestra con dientes y garras
la hermandad que tiene con la muerte
aullando su odio por los periódicos y radios;

la pata sindicatos uocra
o la pata empresas, Monsanto 

o los gobiernos provincial y nacional tercera pata
y el sistema judicial la cuarta pata
todas juntas sostienen 

el esquelo del dinero de los poderosos
y su ganancia a toda costa.

El Lobo llegado el caso asesina
le importa poco la vida
el Lobo empresa- juez -sindicato-gobierno
no se hace cargo de la leucemia;
las malformaciones, los contaminados

le importan al Lobo 
la suma con que (no)
los indemnizará.

Pero hay manada de ovejas encabritadas,
encabronados y organizadas
que han visto
a los cabritos hacer caca por la panza
que han visto a los niñitos nacer con un pulmón
lleno de round up y el otro ausente.
Las ovejas entigrecidas

contra la empresa- juez- sindicato-gobierno
no van a dejar que se las lleven
a ellas, a sus hijos y a sus nietos
así nomás al matadero.



* Frase del Médico de Pueblos Fumigados, doctor Medardo Ávila Vázquez, a propósito del bloqueo a la construcción de una Fábrica de Semillas Transgénicas de la empresa Monsanto en el Pueblo Malvinas Argentinas, Córdoba. Miercoles 2 de Octubre del 2013.

viernes, 20 de septiembre de 2013

Ayuda memoria


Abriré tu puerta, dije
con la experiencia de mi madre.
Giraré la llave del motor
con el disfrute de mi padre
que no olvidó la primacía
del placer sobre la máquina.

Los amigos son el paragolpes
y la carrocería. No necesito
otras cubiertas. Mi pie
habilitará el freno
y el embrague:
no dejaré que nadie
vuelva a apurar con su bocina
mi melancolía
o demuela mi felicidad
a las puteadas.
Me aferraré al volante, vida mía
con las manos que
conducen nuestro oasis.

El acelerador tendrá
el peso de tu pierna
eje de la balanza, amor y contrapeso
aprovechare tu búsqueda
de la cadencia exacta
para que el motor afine
en cualquier recorrido.

Y cuando sienta la tentación
de tirar el acelerador
a fondo a toda costa
me acordaré de tu espalda, amor
la férrea decisión
aún si me tocara
quedar cubierta de polvo
durante décadas
en algún garage
perdido del camino.

domingo, 15 de septiembre de 2013

Otro basilisco en el vecindario

(un cuento en verso)

Compraré unos pollos sin stress 
en la biblio comunitaria
y llevare a pasear al Lagarto.
Primero conjuraré el delirium
que lo estremece cuando intuye
la correa. Viene corriendo
tiembla salta, me lame
solo aquieta su patas
al esperarme en el jardín
frente a la puerta que da a la calle.
Mira para afuera y me mira a mi,
sonriente y feliz,
"¿vamos, humana, vamos,
vamos, vamos, VAMOS, YA?"
le explico: "tengo que ponerte el collar
vení para acá"
Viene, me lame, mira el collar
entonces recuerda la libertad de la acera
y salta de alegría y de vuelta estaciona
su cola al lado de la puerta. 
"¿vamos, humana, vamos,
vamos, vamos, VAMOS, YA?"
La escena se repetiría ad infinitum

si la montaña no va a mahoma,
ceci va al lagarto. Por fin
salimos a la vereda:
tengo qe cerrar con llave,
tiene que hociquear el cantero...
Mientras, explico la logística:
"derecho por acá no iremos,
andan los perros negros
ya te agarraron la otra vez,
doblemos en la esquina".
Y asi avazamos, a meaditas
acá un chorrito, allá unas gotas,
mas allá un montón.
Lagarto debe husmear todo
empiezo a mirar la hora y a dudar
de lo acertado de mi elección.
El, como si nada, me comenta:
"mirá, por aca
pasó el perrito epsilon
y el gama marrón
comió carne hoy
¿cuándo, yo?".
Una vereda parece un espejo.
Hoy no escaparemos de los demonios negros.
La amabilidad del vínculo humana-perro 
pasa a ser tironeo.
Apuro el paso, intento
que la limpieza pase desapercibida a su nariz,
al infeliz le encantan las veredas impolutas
mas si hay viejas cara de orto,
y esta acera conjuga ambas características.
Me anticipo pero no
y un minuto después,
al lado del cantero mas pituco
humea un sorete de tamaño regular.
Una escoba nos mira como Mordor
¿dónde está el anillo? La bolsita de plástico
afloja un poco el ceño de la escoba
que de todos modos hiere. Su odio 
es proporcional al brillo de la acera.

No nos damos vuelta
ni siquiera para ver donde se esconde;
y con la bolsita caliente en la mano
huimos velozmente antes
de que nos convierta en estatutas de sal.

martes, 23 de julio de 2013

Revelado


-->
Parecía caminar cuando bailaba a otro encuentro
quería volver a esconderme ahí
debajo de tu espalda vencida
volver a la mirada de tu serena mano ancha
por que en mi alegría nunca hay paz
sólo playas arrasadas.

Pero paraguas de hierro
llegaban también las conservas en lata, 
horribles
tu maldita cabeza ensenada, 
horrible
en la estepa de las palabras cerradas
horrible,
inmune al afecto en todos tus actos
maldito hayas sido en los seres queridos
en los cuentaquilometros de los espantos
tan racional para tanto
y tan desastrado iroqués en las flechas,
cerebro y acero
trabajo del cuerpo cortado y tan aeropuerto
caida libre en el circulo del viento
de europa del viento
del mundo del viento
a destajo, pelota del viento

¡Carajo! que ese día te fuiste
con tus ruedas blancas de rejas dolidas
que no más
café y cornisas con leche en las migas del renault 12
que no 
los libros en la arena recortando las baldosas
que no que no
collares de tigre perdidos en medio del campo
¿como abrir los puertos de tantos vocablos?
el vino 3⁄4 gritaba en los cuadros
y una cómoda marron
vigilaba como si fuera el gran ojo que no perdona
tu ojo tolera ciertas cosas 
presencias propias
pero no perdona esas que vos pensabas traiciones;
no querías sacar del marco a los sustantivos
habían profanado el cuerpo del cielo
en un piso insano te habían herido
habían superpuesto con miedo tus miedos
en los verdes dominios del caramelo
y cosido el costado
elevado el zapato
traído para nosotros la estrella de coco
jamón crudo, roquefort y un tinto de aquellos 

No quiero rozar al ausente por un cumpleaños
pero me chupa un huevo el Edipo:
quiero a mi papá, de nuevo

sábado, 20 de julio de 2013

Íscaro – Mazza: El pozo por donde nada cae

Frida vela
entre el incendio del costado
y la supervivencia del mas fuerte.
Vino, pide la boca; un remolino
torpedea el organismo
apenas cae el sorbo abierto hace días.
Pero que importa si ya suena el pozo en el techo
negro cuadro sobre la nada blanca
que, convirtiendo la materia en fluido,
mana en contra de la gravedad
y, en el lugar donde reposan,
metaforiza a las mujeres oscuras.
¿existe ese otro sitio, arriba
donde vibra el fresco de la hierba
y el tren del sol muge como si estuviera pariendo?
El señor de los tornados
sus puntillas de aire, ráfagas oleajes
me suben a un pentagrama
vuelo sobre la hoja blanca
este papel salpica caprichosamente de nube en cielo
hasta que sopla
con la furia de Eolo cuando descubre la muerte;
dejo el pentagrama
conozco del paracaídas bemol y sostenido
seis cuerdas imperiales que acomodan
la seda al terciopelo del teatro;
el paracaídas susurra como un lunar
descubierto junto al ombligo amado.
Pero el estruendo raja
el abrazo entre la cuerda y la madera
aguijonea una por una las seis cuerdas
las cuerdas y los vientos obsesivamente juegan
sobre las mismas sílabas
juntos giran
son una botella, Frida, contra el frío
los aplausos avisan que se acabó la fiesta.

jueves, 18 de julio de 2013

Los arroyos



La piedra de fondo que el sol
abraza con luz naranja
mira desde su altura prehistórica
al río de profundidad
mínima y manar tan dulce
como el primer amanecer
de las primeras vacaciones.

En algún recodo
todo arroyo se endurece.
El salvavidas rompe sus correas
parece como si alguien
hubiera untado aceite sobre el plástico
resbala, se hunde y huye, fácilmente
del cuerpo cansado
que no sabe cuanto aguantará
en la lucha
contra el embate
de la naturaleza y la viscosidad
de los productos culturales.

viernes, 21 de junio de 2013

Muestrario

Apuesto a las nociones del amor,
del dolor y de la rabia,
aquellas que nombran los sucesos 

puestos arriba de la mesa.
Proponer el te amargo
la biblioteca pletórica de fracasos,
llaves sin duplicados,
cerraduras que de tanto
clausurar canciones
han perdido su eficiencia.

Llevar consigo los despojos
y mostrarlos
con la habitualidad
de una corrida al colectivo

es señalarse en el hombro esa ventana
a la que nadie se atrevió
a regalarle un vidrio sano.



(Marzo 2012)

jueves, 30 de mayo de 2013

Pasión Garantizada: Ultrafinas y las Tramontinas del Dolor



Más de 15 mujeres en escena 
pondrán el cuerpo y la voz a su palabra poética, 
acompañadas por las creaciones ambientales de Noelia Carrizo y
  la participación de Roxana Ledesma. 
Los cuchillos... ¡RECARGADOS!   
Entrada + Plaqueta: $15. 

                                                                                                    ¡¡Les Esperamos!!


Con poemas de
Laura García del Castaño
Cecilia de Lucio
Marian Fernández
Angie Ferrero
Cecilia Araceli Olguín
Verónica Milagro
Natalia Nin
Cristina Ramb
Vanina Zuttion
Leticia Ressia

Ilustradores de la Plaqueta:
Daniela Rimondino.
Hernán Carracedo
Cezary Novek
Ana Sciamanna
Ivana Castagna
Verónica Milagro
Cecilia María
Guillermina Frediani

Visuales:
Noelia Carrizo

Voces Invitadas:
Roxana Ledesma
Libertad Pérez

Diseño e impresión:

Verónica Milagro/Homeplot

domingo, 12 de mayo de 2013

Retiro de mi vida

En este esqueleto 
que retiro de mi vida
dejo, me llevo, tiro
cuadros y papeles.

De esta esquina fue expulsado
un amante
durante una borrachera furibunda;
de aquella pared siguen brotando
- y no habrá jamás
pintura que las opaque -
las carcajadas parapoetas
ultrafinas;
acá veo el llanto de la pequeña
a quien le dolió un pasado
y lo cobró
con cicatrices en la carne;
escrita la palabra
con tiza de elefanta
señala el libro que no será;
tinta y más tinta
del doctor, de la cámara
se viene conmigo.

Apenas algun recuerdo
de los noventa
perimidos, con cuánta felicidad

ausentes hoy.
En cambio queda

fernet y está conmigo
la cerveza del amor.
Pasaron amigxs, amantes
muere él que alguna vez fui yo,
muere con eĺlos la niña rota. 


(Córdoba, mayo de 2012)

miércoles, 8 de mayo de 2013

Aguijón de miel.


"...hay que sacarse el sombrero, señor, cuando pasa un obrero..."



-->
La nostalgia retumba
en el kultrun de mi útero

Recuerdo
la convicción del río que
con su latido
socava la indiferencia de la piedra.
Extraño la potencia del torrente
del viento directo y como el sol
clarificador

Mi pueblo
enferma
en el ocaso del turista impávido
y muere mi tierra
con el goteo lacerante del petróleo
pero mi pueblo y mi tierra
viven
por la llama rebelde
que endurece tiernamente
cerámicos sin patrón
para abrir cálidas mañanas
en el caudal helado de la historia

Es que en la tierra del Pehuén
sobrevivir
requiere la presencia de la espina
base fuerte para las flores
violetas temblorosas, se deshojan
cuando las besa el rocío.

Será por todo esto que te llevo en el recuerdo
mi Neuquén del sol brillante
seco aire, helado mayo
solo en tus valles de infinito horizonte
el Limay me demuestra a agua cierta
que no nos arrasará el remolino.



(El verso en cursiva hace alusión a una canción de Eduardo Guajardo, trovador santacruceño. Por mas información:http://blogsdelagente.com/patagoniamusicaypoesia/2010/02/24/eduardo-guajardo-una-mirada-al-sur/
En Facebook: https://www.facebook.com/guajardosur)

sábado, 4 de mayo de 2013

La alegre certidumbre



Junto a la bicicleta verde que la incitaba con su guiño para que se vayan a dar otra vueltita a la manzana, de niña jugó con las lombrices.
Las mitades marrones reptaban sobre una mano asombrada; los ojos bien abiertos de la niña descubrían la resistencia: renacer desde un pedazo de sí.
Pasaron varios departamentos solitarios, cada uno legó un descubrimiento: en las macetas no entran lombrices; no era hábil para contactarse con la  fauna urbana; y así.
Un jardín de helada tierra, yerta tras los pisotones de la historia, había barrido toda semilla. Sólo dos árboles sobrevivían.
Las manos creyeron en el agua, entibiaron la fragilidad de las hojas caídas, crearon humus con los ojos bien abiertos. Y esperaron.
Un gorrión descendió al suelo en busca de comida.
Había vuelto la lombriz a la esquina del baldío.
Con
ella traía la alegre certidumbre.
 
 

 
 
 
 

lunes, 29 de abril de 2013

¿Love? is in the air...

Cada resquicio es su punta de lanza,
entra y me ataca
directo, no importa si duermo
revuelve el estómago y despierta
una vaharada de náusea.

Camino y me sigue su peso entre las tripas
está en las cocina, en el mantel, en la otra cama
y concentra su potencia es una esquina
sin ventilación, más arcadas.

Odio las marcas que persiguen sin cansancio los cuerpos,
esas señales invisibles arrancan del dulce mundo del ensueño,
son documentos invisibles
que certifican la propiedad privada,
vos ves las caras de tus muertos cuando las paredes
crujen sus ladrillos, escuchás sus pasos arrastrarse
desde la cocina, llaman a sus perros tan muertos como ellos
y se mecen despacio, pelan mandarinas
esta no es mi casa esta es tu guarida
así como es el terreno de toda tu familia
ocupás tu territorio natural
es una agotadora disputa permanente
con batallas olfativas en el aire matinal de la sabana.

El camino que el hedor me abre en la frontera
me arrastra a buscar nuevos territorios.

sábado, 27 de abril de 2013

Mierda de gato


Cómo sostener el cerco blanco
si es solo un traje de domingo
y ya no hay mas gas en las garrafas.
Los pelos de perro atascan los pulmones
la mierda de los gatos pudre el invierno
el olor a tabaco rancio martiriza la nariz en la mañana
las babosas dejan su rastro plateado en la computadora
y todas las pajeradas que habitualmente colman las noches
infectan con sus virus.

Descubrí la última hoja de un libro
al reconocer la muerte que no se elije.
Mundo: ¡Rueda tal y como mi orgasmo lo desea
con mi placer y mi gozo como única meta!

Madre, dame la teta
Padre, no me quites el golpe de encima:
quiero ser un gatito toda la vida.

miércoles, 24 de abril de 2013

Las mariposas no volaron cerca




Ningún amor se atrevió a salar las heridas
con el ardor necesario 
para que vomitaran la infección.
Todos esperaron que sucediera.

Los ventanas murieron
amortajadas por infinitas capas de mugre.

Las macetas vacías
me saludaron cuando partía
abrazada por las sombras.

lunes, 15 de abril de 2013

Lenguajes

-->


Mis palabras espejan mis deseos
me derrotan. 

Y malditas, traidoras, desleales
estrategas de mis fraudes
planifican las pérdidas.

Así imponen el vacío
el sinsentido.

sábado, 30 de marzo de 2013

¡Basta de freir tubérculos!




Protesting potatoes in front of Mc Donalds, by Peter Pink. In Berlin. Thanks, Street Art in Germany
www.culturainquieta.com
Manifestación de papas en frente de un McDonalds en Berlín, por Peter Pink. Gracias a Street Art in Germany

viernes, 29 de marzo de 2013

El bosque de la caída.

Existe la voracidad de la máquina
el látigo de acero que limita el tronco.
Pero un diente de león mira de frente
la infamia de la sierra, aquella
que busca restringir su entrada
en la brisa atiborrada de arcoiris.

El diente de león resiste dignamente.

Lo tiran mil vueltas asesinas
cae con la pesadez que otorga
la sabiduría de lo verde.
Otra liviandad, la lluvia
que cuando llega sabe
restañar bellezas.

Una mariposa
sobre el tallo, roto, bebe
del agua de la derrota, aprende
que se puede resistir volando
para no morir en la caída.

jueves, 28 de marzo de 2013

El final de las langostas


Este basurero y el futuro
la voz, bisel, víctima
el dentifrico del grillo 
que habita en el mantel alcanforado;

las hojas caídas quedarán para el mate;
el palo roto contendrá a las brasas ; 
de esa pared colgará el estuche de la memoria; 
dentro, un sommier servirá de foro; en el patio
el asado sin fantasmas; allá, adelante
se desajustará el nudo 
de cualquier garganta; 
acá firmaré con mi propio nombre 
las roturas que yo produzca. 


Desde la tierra devastada, crece
el germen del sentido amante
el que marca el gran final
del tiempo de la langosta.



(Descolgado el ritual de las paredes, lo aprendido cayó libro por libro
y fue una manga de langostas deglutiendo el sentido de todo lo significado.
Los lentos devenires de la sangre traicionaron la realidad cotidiana;
iniciaron la experiencia singular de imprimir significantes con dulzura)

miércoles, 27 de marzo de 2013

Señales




Marcamos la misma altura.
Leo su mirada de modo parecido
a lo que él percibe de si mismo,
y él conoce cómo 

proyecto mi imagen de mi.

Cuando uno cae dentro del espejo propio
- territorio enemigo de uno mismo -
en la cual el reflejo nos demuele
con el brillo imposible de lo perfecto
la mirada amable del otro 

nos remolca al terreno singular de nuestra talla.

Sostenidos por el puntal dulce del abrazo 

reviso el tono agudo que ni yo me aguanto
y él remueve su heredada actitud insoportable.

Nos recostamos
en el líquido ajeno, suficiente
para limpiarnos el espejo.

domingo, 24 de marzo de 2013

Carnaval en 24 de Marzo.

-->


Tras el antifaz un político fascista
se despliega hacia el pasado y clama:
¡Fui un desaparecido de izquierda!
Promete jamás volverlo a hacer.

Muchos jueces, empresarios
y referentes de los partidos mayoritarios
(Pj y Ucr, intendentes de la dictadura)
cargaron el revólver
que los militares dispararon contra el pueblo.

Si una palabra acaricia las manos con sangre
la memoria desentumece las miradas
a los disfraces que sostienen el presente.

sábado, 23 de marzo de 2013

viernes, 22 de marzo de 2013

Telarañas


 
Esa arañita
enraizada en el lugar donde anida 

todavía un niño floreciente,
inocula su costumbre de la demolición;

así convierte a quien infecta
en una vasija de escombros
y palabras sin sabor
pero coloca al alcance de la mano 

ajena, el ajo y la sal
para que los demás
saboricen a su gusto
la carne del discurso
y cocinen mi experiencia
como prefieran.

Los libros sin argumento
saturan las bibliotecas
Estéril es el fruto que brota
de la tierra fértil donde
la comodidad
se expande 
lubricando las cadenas
de que otro decida por mi.