Ojalá fijáramos la brisa, o quedara grabada la emoción, o hubiéramos podido sujetar la luz a la palabra; pero luz, emoción, brisa se acurrucan apenas a los pies del poema, besan su frente y enseguida rompen sus lazos, libres. Quedan las huellas que la poesía nos lega cuando camina sobre la disímil materialidad del lenguaje. Nosotros, apalabrados, seguiremos en un viaje vital dentro de la certidumbre de aquello que nos elude. El tiempo se encargará de lo que quede

viernes, 26 de agosto de 2016

Ocaso

Después de las partidas
donde fuimos derrotados
amanecen las aristas.
Ojalá anocheciera 
de un solo tajo
todo el sol que fuimos.

miércoles, 24 de agosto de 2016

Y la arena.

Abandonada por la impavidez
del agua plena
de aire puro
cierta madera es vértigo
y por un instante
narra
la ascensión
como una catarata 
de luz.
Consumida su materia
perdura su calor,
ese abrigo 
de otros cuerpos.

martes, 23 de agosto de 2016

lunes, 15 de agosto de 2016

Crepitar

Hábito de los días de lluvia
atrás, un fuego según el ángel
y adentro, los murmullos 
de los parásitos impuestos:
sé cuadro, sé adorno, sé bronce
pero sé algo. Quizás,
en este laberinto mutable
de cicatrices en heridas,
sólo desee crepitar
como una palabra engarzada
en lo exacto de un poema.

domingo, 14 de agosto de 2016

Soltar.

Tiré los papelitos
que iba escribiendo
durante el viaje mismo.
No volaban.
Caían a seco
algunas de las piedras
mediante las que lapidamos
al "nosotros".

sábado, 13 de agosto de 2016

No toda ausencia significa vacío

Acomodar maderas
el tamaño del leño, su densidad
el flujo del aire
el paso del fuego
el contagio del fuego
el control del fuego
la asfixia del fuego.

miércoles, 10 de agosto de 2016

No soporto la búsqueda de otro aquí...

¿Dónde es aquí?
Valeria Flores

No soporto la búsqueda de  otro aquí
soy una con la tierra que piso
me sacudo al son del terremoto.
Mujer de tierra firme
admiro a las marineras
aquellas personas que saben acompasar sus pasos
al balanceo de la mar embravecida.
Ellas intuyen cuándo anudarse al mástil
y aclaran la mirada para desatarse
cuando el naufragio
amenaza con convertirlas en estatuas.
Yo, campesina urbana
rastrillo la ciudad, bamboleándome
con la desesperación de una inquilina
que no pisa ni su propio cuerpo.

martes, 9 de agosto de 2016

martes, 2 de agosto de 2016

Libertad

Cuando las palabras no sujetan
la libertad es absoluta
pero ¿qué será fundado con ésa,

la mayor soledad sobre la tierra?

lunes, 1 de agosto de 2016

Cicatrices.

Mi casa tendrá cortinas bellas y un espejo enorme. 
Me miraré las cicatrices. Seré feliz,
aunque mas no sea, por cuanto perdure la mirada.