Ojalá fijáramos la brisa, o quedara grabada la emoción, o hubiéramos podido sujetar la luz a la palabra; pero luz, emoción, brisa se acurrucan apenas a los pies del poema, besan su frente y enseguida rompen sus lazos, libres. Quedan las huellas que la poesía nos lega cuando camina sobre la disímil materialidad del lenguaje. Nosotros, apalabrados, seguiremos en un viaje vital dentro de la certidumbre de aquello que nos elude. El tiempo se encargará de lo que quede

jueves, 24 de marzo de 2011

no fui yo

a Gonzalo Gómez, un hermano


Todavía no salía el sol en la mañana helada
habrás traído de ayer el camino trazado
haber sido errante durante aquel estruendo

Cuando olvido que habían nacido las mazmorras
¿donde irá esa memoria?

Que yo intuyo tu espanto
me decías
que yo se que tu carne rompe sola la tension de la mañana
que sé de tu castigo tan sinuoso como el mío
de la catarata de sangre
de estallar en la cruz
de los clavos
rogando
que cese la condena

Martillar con mano propia
la espina tétrica del deseo ajeno
en mi tobillo de alitas nuevas

Luego abandonás las certezas
y tu otra memoria pregunta por tu nombre
por ese intersticio
nacido gracias a los mordiscones de la mente
reconocés las llagas infectas por el tiempo de otros
limpiás la herida:
no sos vos

no fui yo no ¡no fui yo!
¡no tengo culpa!

Ante la barbarie de la sombra
me doy a luz en una memoria íntima
que me consuele, me alivie, me perdone

que me reconozca impune del placer
en el libro de la vida
y escriba “libre de castigo”
en el de la muerte.

hoy

¿alguien puede decirme mi nombre?

sábado, 19 de marzo de 2011

olviriscenscias, memorodanzas...

memoria de lucha
recuerdo del presente

para que no te olvides de mi
caiman muerde hojalata

hojalata mordida se hace mariposa

las alas son tan frágiles
y sin embargo tan hermosas

los pilares se asustan de ver
esa forma de vuelo


identidad del nombre
memoria y recuerdo

olvido

tambores de hojalata
y un niño

un grito
su aullido

millones de casas
mutaciones bárbaras
una libido, hoy
el deseo, hoy
aquel horror injusto de ayer
que cambiaremos mañana

¿comprar lo probado?
miente el exceso

viernes, 18 de marzo de 2011

saudade...

B7/-9    F#dim E9         A11          Dmaj7 D6/9
B7/-9 F#dim E9         A11       Dmaj7 D6/9
B7/-9 F#dim E9         A11          Dmaj7 D6/9

domingo, 13 de marzo de 2011

Preparar el canto para que nadie lo escuche

La casa de mis padres me queda corta de pasillos
los vidrios no pudieron soportarlo, cuelgan de las venas
mis muñecas al aire, descubren el miedo plástico del sitio
en las rejas, una espuma roja antes blanca de pastilla
“escupí, hija de puta, escupí” pero no salía nada
es que esta casa me sobra gigante, del comedor y la panza
pequeños, mis recuerdos desde la sisa ventral de mi madre
dice que “no sabía nada”, que recorría, angustia, tras su hermana
¿donde estas, dónde?, ¿estás?
acá, en la comisaría
acá, si, en la carcel,
¡vení a verme! acá, acá, acá
me doy media vuelta y me alcanzo un patio
de tobillos verdes, los zarcillos de la parra
avanzaron, bajo la pared poderosa la parrilla
chispeaba los gestos, de la carne
ya casi curada, acomodarle el vestido y las heridas
recién llegadas, a esa brasa con los labios partidos
- no pude, no pude, no pude...
- sssh, no te preocupés, ahora dormí
 ¿querés q te cante? dormite, dale...


Canta la habitación
antigua, convoca un sigilo de ladrillos
vivir sin saber que color del vecino suena más bonito
hoy, los hombres rociados con glifosato
los muros me quedan entallados, a ellas les quedaban bajos
hoy, la tortura de las mineras a la tierra
silencio de tejas al lado mismo, ahí, acá, junto
hoy, Luciano Arruga el manto del olvido
el cimiento del futuro carece de hilo sin presente
hoy, silencio originario, Mariano Ferreyra,
acusan ahora aquellos que todavía miran
desaparecido lopez y perez y garcía y...
no soy yo, sos vos, ¿no me ves ahora?
no soy yo, sos vos, ¿Cuándo dejaste de oirme?
no soy yo, no, no soy yo
los policías balean la portación de cara
sigo camino en mi casa, sigo, derecho hacia mi espejo
pobre, negro laburante, ¿aborrecido?
creí destapar de memoria la potencia
los desaparecidos del presente me cantan, aparecidos


los dientes del viejo pedro, aparecidos desaparecidos
el viejo pedro se moría de risa, se moria
a veces, entre risas nos contaba a los compañeros
jóvenes, las “cagadas a palos”, las bromas
pesadas las peñas, de la escuela
de resistir en esa mierda
nunca jamás contó el horror de la tortura
a veces, hacía un dueto, la pepa tampoco habló
de la picana, contó
en devoto teníamos un coro clandestino
que las guardias no debían escuchar:
ensayábamos en el baño
cantaban para que no las escucharan
en la alegría del conjunto, con las otras
el silencio organizado en canto, rompía ventanas
si el submarino militar atacaba el hilo
de la vida digna, peleaba lo humano.
la hermana de mi madre, canta, libre
juega al solitario del presente,
detestaba jugar sola a las cartas
pero el mismo viejo submarino militar
está quemando ahora
hoy, una por una
sus neuronas, crea en su cabeza
un nido de idiotez y muerte

pero todavía pelea la hermana de mi madre mediante el solitario
el viejo pedro sin dientes muerde en la pelea organizada
y la pepa continúa su cantar colectivo.

La casa de mis padres buscó encorsetar mi rebeldía
aquietarme en el espejo del maniquí derruído
pero apretó también el botón desde donde nacería su derrota
el redoble de gargantas ha estallado las costuras
BASTA DE MIEDO BASTA
tijereteo azoteas, descoso zócalos
demolería con la voz hasta el proyecto del talle
pero no puedo sola
salgo, intento: corro a buscar el coro
del que no escuchen nuestro canto.


a mi madre y mi tía
pese a/por
las diferencias

viernes, 11 de marzo de 2011

sentarse con el fernet en la mano...

sentarse con el fernet en la mano
a deleitarse con la caída como pelusa
de mis cuadraditos
espejo al horno
la plata del plato roto
flagelo
momento en el cual debo llamar
a la puerta del despojo
callar la mano y extender el otoño
seguir en silencio por el aeropuerto
desnudar de pájaros la copa
y permitir que derrapen los eclipses
no lloro, no, no lloro
tampoco se de que me muero
si a esta altura de la noche
es mentira
el cuartito de brillo

y la inestabilidad de las fronteras
a veces reduce, trascendiendola, 
la geopolítica.

estaba escrito con aliento en las ventanas...

estaba escrito con aliento en las ventanas
de aquel bar donde nos refugiabamos
en un invierno de hace tantos veranos
leo los vidros rotos por la saliva
sospecho la oscuridad de fundir el hastío
en la costumbre que recibe la mancha
sin la hipoteca de una mirada.  

(igualmente iré a tu ciudad a buscarte, pequeño)

miércoles, 9 de marzo de 2011

destiempo

gracias a la impuntualidad de la palabra/desconocedora del frío que produce el reloj/descubriste el dibujo, el nombre/tan vehementemente falto de volumen

nadie marca el papel del futuro/sin pretender por lo menos una vez/que querrá caminar el laberinto/convertir en sangre a los fantasmas

martes, 8 de marzo de 2011

voy a manifestar mi hartazgo (¡mi rotura de pelotas!)

Esto es pura vomitadera con respecto al pajerazo día de hoy, sin pensarlo demasiado, bien de cancha. Nada de mensaje positivo, ni para mejorar el mundo,no, no: pura rotura de pelotas...ésas mismas pelotas que no tengo, por que soy mujer: es decir, mi “sexo” define que no tengo pelotas sino ovarios y otras características anexas. bueno, entonces: vayanse todos uds. /y todas, claro, que hay q ser justa con el lenguaje/ a la recalcada concha de su madre.
me chupa bien la concha que me digan feliz día, politicamente correctos con el lenguaje, por que eso quiere decir que esperarán de mi durante el resto del año, por ejemplo, cuando vaya a la casa de sus dinosaurios, qe sea encantadora. No inteligente y clara o decidida.q si me ofrecen tomar vino, deba negarme o “acepto una copita, para no despreciar”. Con la amabilidad alcanza y sobra para resignar los vida propia. Ser una eterna “acompañante”, sustentando y aceptando un proyecto ajeno, por “amor”.
bombones, flores, que cuando se ensucia el piso señalen “naturalmente” a la mujer presente para que haga algo que “naturalmente” viene junto con las tetas: limpiar. Nada mas hermoso que escuchar: “Gorda, se cayo el vino, andá a buscar la rejilla”.
El feliz día cimienta sus letras en la presuposición de la ternura, la motricidad fina y el dejarse culear para el disfrute del otro, también por ejemplo.
Item del que no escapan lxs consonantes agrupadxs. Soy chongo, no limpio, fumo cigarros mientras me atuso la pelusita del bigote e intento tocarle la concha al resto de la panadería. Me puse las tetas, cocino-lavo-me plancho las uñas con la tintura nueva qe no tiene alcohol. Reproducen esa mierda.
copados, progres, vanguardistas, experimentales. reunion de machos por un lado, de hembritas por el otro, como cuando los caballeros pasaban al salon de fumar y las damitas tomaban el té en el salón de la tertulia. por que ¡ojaldre! mientras, las sirvientas hacían el devenir doméstico. Por que están las mujeres, claro, q pretenden pasar del ala del padre a la del marido, ai, marido. y qe las mantenga, y qe las... y qe las... ¡ai, dio!
se que hay varios de otros tipos de tipos, los conozco, re-conozco, algunos qe se van modificando constantemenet, eh, por privado hablamos ¡salud y larga vida para ellos!
se que hay varias tipas de tipas. y a las locas de mierda, las histéricas, las malas minas, renegadas, cincuenta mil yeguas del orto juntas, conchudas, bien conchudas, yo, cobarde pata helada, a ellas y a sus costos en sangre, sudor y lágrimas junto a/al lado de/en contra de/pendulando con respecto a/ sus: varones, mujeres y demases entres; afectos, entreactos, instituciones del silicio, fuerzas vivas, minerales ensillados, ideologías, energías de los tiempos y universos del té/café/matecocido ¡les levanto un monumento!...

lunes, 7 de marzo de 2011

Salpicón de Carnaval ajeno

Dime si molesto... de Eeva Kilpi

Dime si molesto,
dijo él al entrar,
porque me marcho inmediatamente.

No sólo molestas,
contesté,
pones patas arriba toda mi existencia.
Bienvenido.

Eeva Kilpi (1928) Nació en Hiitola (Carelia). Licenciada en Letras, trabajó como profesora de inglés. Fue presidenta del PEN finlandés. Ha escrito numerosos cuentos y novelas.



Jaula, de Mario Markus

"No obstante que todos huyen de su vida como de una cárcel odiada, un gran milagro se cumple en el Universo: toda vida es vivida", J. M. Rilke


El león está encerrado.
Dos pasos y vuelta y vuelta otra vez.
El león se desespera
por entrar a su jaula.
Ya lleva años,
su vida entera.
Cruzó montes, sabanas.
Siempre buscando la entrada.
Puso avisos en el diario,
prometió matrimonios.
Vivió en hoteles de lujo.
Sigue encerrado.
Dos pasos y vuelta. Vuelta otra vez.
El león se desespera
por entrar a su jaula.




Te voy a romper el corazón, de Jorge Martinez


Te voy a romper el corazón
porque mi amor
no es puro como tu sonrisa
sino devorador como el olvido
voy a amarte tanto
que tus sentimientos
padecerán monocromáticas tristezas
voy a dejar en tu memoria
pecas
de tanto pecar a tu lado
voy a quererte
como un vendaval o un torrente
como un suspiro o una droga
como nadie te ha dañado
porque este amor no te conviene
no le sienta bien
a tus encantos de princesa
ya sabes
que no soy un príncipe azul
he sido mercenario de la lujuria
he sido vagabundo en la infidelidad
he sido un cabrón con mayúsculas
y sin peros que valgan
no habrá vacunas
porque te ansío
no habrá remordimientos
porque te aviso
no habrá mentiras
porque no te las mereces
te voy a romper el corazón
aunque me duela
te voy a romper el corazón
porque te amo.

domingo, 6 de marzo de 2011

Alberto Girri, otro fragmento

1) Prepararse para que, en un momento dado, nuestras razones más nobles sean desenmascaradas, vistas a la luz de su revés, compuesto de cobardía, oportunismo encubierto, simulación.
2) Atreverse a admitir que en el seno del yo se mueve la urgencia de ser exactamente reflejado por el otro.
3) Si traicionamos, aprovechar la traición para conocer, por fin, los lazos que nos unían con el traicionado.

sábado, 5 de marzo de 2011

Alberto Girri, fragmento

amigo, usted q es tan afecto a armar libros!

"...planear el libro, armarlo. Sólo para comprobar que se integrará con fragmentos, que la totalidad, asimismo, constituirá un fragmento. Y que imaginamos haber construido la puerta o la ventana de una casa, y al abrirlas chocamos con que nada hay de lo que suponíamos, a veces ni siquiera la menor huella de casa..."

arena yoellalaotra

la impuntualidad de la palabra cierra el circuito cuando se apoya contra una pared


cae arena

miércoles, 2 de marzo de 2011

maldito no reconoce su muerte (reload)

bienvenidos habían sido los bonitos marineros
desde el fondo del mar
los abismos enrejados resonaron contra el moho del baúl
ecos de antiguas burbujas
naúfragas, como un algodón de azúcar 
puesto entre paréntesis del cansancio,
adornaron lápidas con canciones arcoiris
en la superficie otoño-invierno o primavera-verano
bienpartidos fueron cuando partieron

habían sido bienvenidos los marineros bonitos
los pañuelos plegaban gaviotas de colores playeros
descubrían la diferencia de entramados
-la tela marinera se hila con universos distintos
al de los algodones terrenales-
ofrecieron cariñosas despedidas
a la gran tumba
al mar dragón de aliento espuma
al azul creador de belleza con la sal de su despojo
fueron bienpartidos

cuando partieron fueron bienpartidos
tierra adentro barritaba el desierto
renacemalditonoreconocemuerte
durante la arena fantasma
la tela desgarrada no quita alma al cuerpo
bonitos marineros habían sido bienvenidos

los bonitos marineros bienpartidos fueron cuando partieron
elsilencioharesplandecidoconpersistenciadementahabrétocadoelcolorpasadosuespejoalegreenlasonrisaqueapagamilocuraproyectoeloasisdetupecholuzdecasiniñomipequeñonadadepequeñoyergueenlamanootrasmilvecessudestinodelaguíadelabrazoyfundeyoellalaotraelretornoatunombreplateauncaracolbusquéybusquéybusquéendecenasdecuerposfantasmamalditotusolonombresolodehombreplenovolvíayeraescribirentuespaldaoenlamíadenuevonosedondeterminaunaycomienzalaotrasiterminaycuandolapresenciaamorlamemoriadeldesiertotumalditapresencia,amor

bienvenidos los bonitos marineros
bienpartidos cuando partieron


que la tinta arena resbala las flores del tiempo