Bocacalle

Apagué con las manos
los incendios del semáforo.
Cerré la puerta del dolor
y dí contacto.
Así llegué a la bocacalle de un atajo.
En la esquina
donde el callejón sin salida 
se unía con una vereda rota
ha nacido una rayuela.

Ya pagamos buena parte del arreglo 
de los baches del asfalto.
No tenemos planos
ni nomencladores urbanos
para llegar al cielo en la vereda;
pero qué nos importan, amor
las clasificaciones ajenas
las cartografías comunes.

Rodamos a los tumbos 
sobre nuestros desniveles
juntos
para patearle el tablero al laberinto.