La ronda presente en la Babía.

Antes, cuando jugábamos
sin saber del otro,
inconscientes, jugábamos
a golpearnos
contra las puertas, las cerradas
y las abiertas,
jugábamos tan seriamente
a rompernos la cabeza,
el cuello, el corazón
que así, a fuerza de patadas
habríamos de rompernos
por entero junto al muro.
Renacimos aquí.

Aquí:
donde la voz alcanza
ribetes de sustento;
sutil, todavía
la sensación novedosa
de la mirada que brindan
las manos abiertas;
inefable, el aire justo
del suspiro que sucumbe
gozoso ante otro cuerpo.

Los pétalos desiertos
continúan a la espera
del rocío colorido, aquel
que colme sus meandros.
Rondan fantasmas
antiguos, rondan
la puerta batiente,
ronda en el pecho,
plegado, el tango
del estropicio.

Saber algo de agonías
- la eterna lucha
que la vieja vida
mantiene con las
nuevas muertes -
no nos deja
menos melancólicos.

Nos convida a besar
las aceitunas en la paz
del poema satisfecho
y darle el cuerpo
como un ladrillo 
que disfruta ofrendar 
sus quemaduras
para crear algún cobijo;
jugar la ronda
inconsciente
de la mandarina tibia, 
colibrí;
jugar mas decididos
en el presente 
aunque
te desvele la búsqueda 
de la inasible trascendencia
y su estructura eterna.