Ojalá fijáramos la brisa, o quedara grabada la emoción, o hubiéramos podido sujetar la luz a la palabra; pero luz, emoción, brisa se acurrucan apenas a los pies del poema, besan su frente y enseguida rompen sus lazos, libres. Quedan las huellas que la poesía nos lega cuando camina sobre la disímil materialidad del lenguaje. Nosotros, apalabrados, seguiremos en un viaje vital dentro de la certidumbre de aquello que nos elude. El tiempo se encargará de lo que quede
Acabaremos todos derrotados.
ResponderEliminarAbrz.
... si, le petit o le grand mort. qe no me da lo mismo cualqier muerte. pensar la trascendencia, en este punto.
ResponderEliminarabrz
co.