Martes 10, reprogramado

inseguridad urbana

No me da miedo 

(o no me da tanto miedo)

que los lobos griten a la luna 

ni que muestren las hienas 

sus dientes sedientos. 

Me ocupa el aullido 

de la vaquita de san antonio

y la mariposa: 

los colmillos desenfrenados 

del conejo urbano 

me dan pánico.

Será la semana que viene

Ni vos ni yo le importamos a estos gobiernos

Muertos de miedo, los peques dicen
atrincherados detrás del televisor:
"yo cumpli con mi deberes ciudadanos

voté a este gobierno De la Sota
para que aleje a estos negros

que se maten entre ellos
para que proteja mi viaje
de vacaciones a Brasil". Pero
esto es EL capitalismo,
nunca lo olvides. No hay colectivos.
 

 Vi a un grupo de mujeres,
con sus cochecitos de bebé
y sus niños tapados con gorras,
caminando trabajosamente bajo el sol
de la mañana temprana
en su larga caminata al nudo hospitalario.
La vida para ellas sigue.
Acabo de ver a unos muchachos
cargando varios packs de bebidas

las barricadas, los tiros

los piedrazos y vidrios rotos
el helicoptero sobrevuela el odio

de la ciudad excluida.

Bancate a De la Sota ausente
sus cómplices narcopolicías 

y ministros aliados de Monsanto
funcionarios hermanos de los ricos
que jamás pensaron 

en vos, ni en mi:
¡ESTO es el capitalismo, nene!

Valiente y eficaz gobierno

demuestra lo que significa gobernar

solo con la 9 mm en las calles.

Campana de Largada

La desilusión del óxido.

Los golpes del cielo siguieron
como manotazos de un ahogado
que trata de vadear
la lluvia de noviembre. 

Entonces quise cerrar

el ojo abierto a la herida

proteger de la piedra, la mirada.

No tengo pañuelos suficientes 

para atemperar la herrumbre:

 una manada de hienas en mi sur
mordisquean el granizo.

Habrá de ser desarmado el ácido

aplicado rimmel antióxido

y luego, recién 

habrá de restablecerse la media sombra

en el párpado del patio.

Un camión dejó cinco m3 de arena en el porche.

Lo suyo era la pradera agreste.

Compraron la maceta,

acomodaron los tallos

a la novedad de las paredes.

El humus nutría el brote

- la arcilla cocida 
retiene el nutriente

sólido en las raíces nuevas -

pero no partía líquido.

Así la raiz se pudre

irremediablemente.

Faltó la arena

los canales por donde

decantara hacia la puerta

lo que sobrara.

Madrugada de San Vicente

Algunos autos pasearon su hambre
entre el carnaval de pozos
que baila y canta en el asfalto
¡cholitai! Fiesta oculta
a fuerza de ser tan pública
fue el espasmo nocturno de la calle.

Dónde habrán ido
aquellos que no
volveremos a ser.
Cientos de ruedas
comieron alquitrán.
Ahora que el sol
empieza a levantar
su párpado doliente
los fantasmas
regresan a sus cofres.

Otras piernas legan palomas
en la beatitud de los años
los buitres han callado.

La luna sin Monsanto

En Malvinas Argentinas

se multiplica la apuesta

de la realidad inmediata.

Cinco lunas chirrían

en la noche del acampe:

así de nociva es

la energía de Monsanto.

Como lunas espúreas

que producen penumbras

deslumbran pero no 
iluminan. Del otro lado

de los reflectores
en cada campamento 
nace fuego hermano, 
la mano

solidaria y la materia

reciclada para inventar

nuevas herramientas,

que resistan el embate

del uso boscoso: tapar 
la entrada a la tóxica
multinacional.

Las carpas suben

protegidas por la menta

de un eucaliptus;

otros retazos verdes

crecen al amparo 
de la sombra amiga: 
ningún reflector te deslumbra

pasto nuevo
a ustedes los cobija 
la anciana luna.

"Nosotros no luchamos por las ballenas, nosotros somos las ballenas" *

Cuando las ovejas resisten con sus cuerpos
oponiéndose a los camiones del camino al matadero
el Lobo muestra con dientes y garras
la hermandad que tiene con la muerte
aullando su odio por los periódicos y radios;
la pata sindicatos uocra
o la pata empresas, Monsanto 
o los gobiernos provincial y nacional tercera pata
y el sistema judicial la cuarta pata
todas juntas sostienen 
el esquelo del dinero de los poderosos
y su ganancia a toda costa.

El Lobo llegado el caso asesina
le importa poco la vida
el Lobo empresa- juez -sindicato-gobierno
no se hace cargo de la leucemia;
las malformaciones, los contaminados
le importan al Lobo 
la suma con que (no)
los indemnizará.

Pero hay manada de ovejas encabritadas,
encabronados y organizadas
que han visto
a los cabritos hacer caca por la panza
que han visto a los niñitos nacer con un pulmón
lleno de round up y el otro ausente.
Las ovejas entigrecidas
contra la empresa- juez- sindicato-gobierno
no van a dejar que se las lleven
a ellas, a sus hijos y a sus nietos
así nomás al matadero.


* Frase del Médico de Pueblos Fumigados, doctor Medardo Ávila Vázquez, a propósito del bloqueo a la construcción de una Fábrica de Semillas Transgénicas de la empresa Monsanto en el Pueblo Malvinas Argentinas, Córdoba. Miercoles 2 de Octubre del 2013.

Ayuda memoria

Abriré tu puerta, dije
con la experiencia de mi madre.
Giraré la llave del motor
con el disfrute de mi padre
que no olvidó la primacía
del placer sobre la máquina.

Los amigos son el paragolpes
y la carrocería. No necesito
otras cubiertas. Mi pie
habilitará el freno
y el embrague:
no dejaré que nadie
vuelva a apurar con su bocina
mi melancolía
o demuela mi felicidad
a las puteadas.
Me aferraré al volante, vida mía
con las manos que
conducen nuestro oasis.

El acelerador tendrá
el peso de tu pierna
eje de la balanza, amor y contrapeso
aprovechare tu búsqueda
de la cadencia exacta
para que el motor afine
en cualquier recorrido.

Y cuando sienta la tentación
de tirar el acelerador
a fondo a toda costa
me acordaré de tu espalda, amor
la férrea decisión
aún si me tocara
quedar cubierta de polvo
durante décadas
en algún garage
perdido del camino.

Otro basilisco en el vecindario

(un cuento en verso)

Compraré unos pollos sin stress 

en la biblio comunitaria

y llevare a pasear al Lagarto.

Primero conjuraré el delirium

que lo estremece cuando intuye

la correa. Viene corriendo

tiembla salta, me lame

solo aquieta su patas

al esperarme en el jardín

frente a la puerta que da a la calle.

Mira para afuera y me mira a mi,

sonriente y feliz,

"¿vamos, humana, vamos,

vamos, vamos, VAMOS, YA?"
le explico: "tengo que ponerte el collar

vení para acá"

Viene, me lame, mira el collar

entonces recuerda la libertad de la acera

y salta de alegría y de vuelta estaciona

su cola al lado de la puerta. 

"¿vamos, humana, vamos,

vamos, vamos, VAMOS, YA?"
La escena se repetiría ad infinitum

si la montaña no va a mahoma,

ceci va al lagarto. Por fin

salimos a la vereda:

tengo qe cerrar con llave,

tiene que hociquear el cantero...

Mientras, explico la logística:

"derecho por acá no iremos,

andan los perros negros

ya te agarraron la otra vez,

doblemos en la esquina".

Y asi avazamos, a meaditas

acá un chorrito, allá unas gotas,

mas allá un montón.

Lagarto debe husmear todo

empiezo a mirar la hora y a dudar

de lo acertado de mi elección.

El, como si nada, me comenta:
"mirá, por aca

pasó el perrito epsilon

y el gama marrón

comió carne hoy

¿cuándo, yo?".
Una vereda parece un espejo.

Hoy no escaparemos de los demonios negros.

La amabilidad del vínculo humana-perro 
pasa a ser tironeo.

Apuro el paso, intento

que la limpieza pase desapercibida a su nariz,

al infeliz le encantan las veredas impolutas

mas si hay viejas cara de orto,

y esta acera conjuga ambas características.

Me anticipo pero no

y un minuto después,

al lado del cantero mas pituco

humea un sorete de tamaño regular.

Una escoba nos mira como Mordor

¿dónde está el anillo? La bolsita de plástico

afloja un poco el ceño de la escoba

que de todos modos hiere. Su odio 
es proporcional al brillo de la acera.

No nos damos vuelta

ni siquiera para ver donde se esconde;

y con la bolsita caliente en la mano

huimos velozmente antes

de que nos convierta en estatutas de sal.

Revelado

-->

Parecía caminar cuando bailaba a otro encuentro

quería volver a esconderme ahí

debajo de tu espalda vencida

volver a la mirada de tu serena mano ancha

por que en mi alegría nunca hay paz

sólo playas arrasadas.

Pero paraguas de hierro

llegaban también las conservas en lata, 

horribles

tu maldita cabeza ensenada, 

horrible

en la estepa de las palabras cerradas

horrible,

inmune al afecto en todos tus actos

maldito hayas sido en los seres queridos

en los cuentaquilometros de los espantos

tan racional para tanto

y tan desastrado iroqués en las flechas,

cerebro y acero

trabajo del cuerpo cortado y tan aeropuerto

caida libre en el circulo del viento

de europa del viento

del mundo del viento

a destajo, pelota del viento

¡Carajo! que ese día te fuiste

con tus ruedas blancas de rejas dolidas

que no más

café y cornisas con leche en las migas del renault 12

que no 

los libros en la arena recortando las baldosas

que no que no

collares de tigre perdidos en medio del campo

¿como abrir los puertos de tantos vocablos?

el vino 3⁄4 gritaba en los cuadros

y una cómoda marron

vigilaba como si fuera el gran ojo que no perdona

tu ojo tolera ciertas cosas 

presencias propias

pero no perdona esas que vos pensabas traiciones;

no querías sacar del marco a los sustantivos

habían profanado el cuerpo del cielo

en un piso insano te habían herido

habían superpuesto con miedo tus miedos

en los verdes dominios del caramelo

y cosido el costado

elevado el zapato

traído para nosotros la estrella de coco

jamón crudo, roquefort y un tinto de aquellos 

No quiero rozar al ausente por un cumpleaños

pero me chupa un huevo el Edipo:

quiero a mi papá, de nuevo

Íscaro – Mazza: El pozo por donde nada cae

Frida vela

entre el incendio del costado

y la supervivencia del mas fuerte.

Vino, pide la boca; un remolino

torpedea el organismo

apenas cae el sorbo abierto hace días.

Pero que importa si ya suena el pozo en el techo

negro cuadro sobre la nada blanca

que, convirtiendo la materia en fluido,

mana en contra de la gravedad

y, en el lugar donde reposan,

metaforiza a las mujeres oscuras.

¿existe ese otro sitio, arriba

donde vibra el fresco de la hierba

y el tren del sol muge como si estuviera pariendo?

El señor de los tornados

sus puntillas de aire, ráfagas oleajes

me suben a un pentagrama

vuelo sobre la hoja blanca

este papel salpica caprichosamente de nube en cielo

hasta que sopla

con la furia de Eolo cuando descubre la muerte;

dejo el pentagrama

conozco del paracaídas bemol y sostenido

seis cuerdas imperiales que acomodan

la seda al terciopelo del teatro;

el paracaídas susurra como un lunar

descubierto junto al ombligo amado.

Pero el estruendo raja

el abrazo entre la cuerda y la madera

aguijonea una por una las seis cuerdas

las cuerdas y los vientos obsesivamente juegan

sobre las mismas sílabas

juntos giran

son una botella, Frida, contra el frío

los aplausos avisan que se acabó la fiesta.

Los arroyos

La piedra de fondo que el sol

abraza con luz naranja

mira desde su altura prehistórica

al río de profundidad

mínima y manar tan dulce

como el primer amanecer

de las primeras vacaciones.

En algún recodo

todo arroyo se endurece.

El salvavidas rompe sus correas

parece como si alguien

hubiera untado aceite sobre el plástico

resbala, se hunde y huye, fácilmente

del cuerpo cansado

que no sabe cuanto aguantará

en la lucha
contra el embate

de la naturaleza y la viscosidad

de los productos culturales.

Muestrario

Apuesto a las nociones del amor,
del dolor y de la rabia,
aquellas que nombran los sucesos 
puestos arriba de la mesa.
Proponer el te amargo
la biblioteca pletórica de fracasos,
llaves sin duplicados,
cerraduras que de tanto
clausurar canciones
han perdido su eficiencia.
Llevar consigo los despojos
y mostrarlos con la habitualidad
de una corrida al colectivo
es señalarse en el hombro esa ventana
a la que nadie se atrevió
a regalarle un vidrio sano.


(Marzo 2012)

Pasión Garantizada: Ultrafinas y las Tramontinas del Dolor

Más de 15 mujeres en escena 

pondrán el cuerpo y la voz a su palabra poética, 

acompañadas por las creaciones ambientales de Noelia Carrizo y

  la participación de Roxana Ledesma. 

Los cuchillos... ¡RECARGADOS!   

Entrada + Plaqueta: $15. 

                                                                                                    ¡¡Les Esperamos!!


Con poemas de
Laura García del Castaño
Cecilia de Lucio
Marian Fernández
Angie Ferrero
Cecilia Araceli Olguín
Verónica Milagro
Natalia Nin
Cristina Ramb
Vanina Zuttion
Leticia Ressia

Ilustradores de la Plaqueta:
Daniela Rimondino.
Hernán Carracedo
Cezary Novek
Ana Sciamanna
Ivana Castagna
Verónica Milagro
Cecilia María
Guillermina Frediani

Visuales:
Noelia Carrizo

Voces Invitadas:
Roxana Ledesma
Libertad Pérez

Diseño e impresión:
Verónica Milagro/Homeplot

Retiro de mi vida

En este esqueleto 
que retiro de mi vida
dejo, me llevo, tiro
cuadros y papeles.

De esta esquina fue expulsado
un amante
durante una borrachera furibunda;
de aquella pared siguen brotando
- y no habrá jamás
pintura que las opaque -
las carcajadas parapoetas
ultrafinas;
acá veo el llanto de la pequeña
a quien le dolió un pasado
y lo cobró
con cicatrices en la carne;
escrita la palabra
con tiza de elefanta
señala el libro que no será;
tinta y más tinta
del doctor, de la cámara
se viene conmigo.

Apenas algun recuerdo
de los noventa
perimidos, con cuánta felicidad
ausentes hoy.
En cambio queda
fernet y está conmigo
la cerveza del amor.
Pasaron amigxs, amantes
muere él que alguna vez fui yo,
muere con eĺlos la niña rota. 

(Córdoba, mayo de 2012)

Aguijón de miel.

"...hay que sacarse el sombrero, señor, cuando pasa un obrero..."

-->

La nostalgia retumba

en el kultrun de mi útero

Recuerdo

la convicción del río que

con su latido

socava la indiferencia de la piedra.

Extraño la potencia del torrente

del viento directo y como el sol

clarificador

Mi pueblo

enferma

en el ocaso del turista impávido

y muere mi tierra

con el goteo lacerante del petróleo

pero mi pueblo y mi tierra

viven

por la llama rebelde

que endurece tiernamente

cerámicos sin patrón

para abrir cálidas mañanas

en el caudal helado de la historia

Es que en la tierra del Pehuén

sobrevivir

requiere la presencia de la espina

base fuerte para las flores

violetas temblorosas, se deshojan

cuando las besa el rocío.

Será por todo esto que te llevo en el recuerdo

mi Neuquén del sol brillante

seco aire, helado mayo

solo en tus valles de infinito horizonte

el Limay me demuestra a agua cierta

que no nos arrasará el remolino.

(El verso en cursiva hace alusión a una canción de Eduardo Guajardo, trovador santacruceño. Por mas información:http://blogsdelagente.com/patagoniamusicaypoesia/2010/02/24/eduardo-guajardo-una-mirada-al-sur/

En Facebook: https://www.facebook.com/guajardosur)

La alegre certidumbre

Junto a la bicicleta verde que la incitaba con su guiño para que se vayan a dar otra vueltita a la manzana, de niña jugó con las lombrices.

Las mitades marrones reptaban sobre una mano asombrada; los ojos bien abiertos de la niña descubrían la resistencia: renacer desde un pedazo de sí.
Pasaron varios departamentos solitarios, cada uno legó un descubrimiento: en las macetas no entran lombrices; no era hábil para contactarse con la  fauna urbana; y así.

Un jardín de helada tierra, yerta tras los pisotones de la historia, había barrido toda semilla. Sólo dos árboles sobrevivían.

Las manos creyeron en el agua, entibiaron la fragilidad de las hojas caídas, crearon humus con los ojos bien abiertos. Y esperaron.

Un gorrión descendió al suelo en busca de comida.

Había vuelto la lombriz a la esquina del baldío.
Con ella traía la alegre certidumbre.

 

 

 

 

 

 

crepúsculo

¿Love? is in the air...

Cada resquicio es su punta de lanza,

entra y me ataca

directo, no importa si duermo

revuelve el estómago y despierta

una vaharada de náusea.

Camino y me sigue su peso entre las tripas

está en las cocina, en el mantel, en la otra cama

y concentra su potencia es una esquina

sin ventilación, más arcadas.

Odio las marcas que persiguen sin cansancio los cuerpos,

esas señales invisibles arrancan del dulce mundo del ensueño,

son documentos invisibles

que certifican la propiedad privada,

vos ves las caras de tus muertos cuando las paredes

crujen sus ladrillos, escuchás sus pasos arrastrarse

desde la cocina, llaman a sus perros tan muertos como ellos

y se mecen despacio, pelan mandarinas

esta no es mi casa esta es tu guarida

así como es el terreno de toda tu familia

ocupás tu territorio natural

es una agotadora disputa permanente

con batallas olfativas en el aire matinal de la sabana.

El camino que el hedor me abre en la frontera

me arrastra a buscar nuevos territorios.

Mierda de gato

Cómo sostener el cerco blanco

si es solo un traje de domingo
y ya no hay mas gas en las garrafas.

Los pelos de perro atascan los pulmones

la mierda de los gatos pudre el invierno

el olor a tabaco rancio martiriza la nariz en la mañana

las babosas dejan su rastro plateado en la computadora

y todas las pajeradas que habitualmente colman las noches

infectan con sus virus.

Descubrí la última hoja de un libro

al reconocer la muerte que no se elije.

Mundo: ¡Rueda tal y como mi orgasmo lo desea

con mi placer y mi gozo como única meta!

Madre, dame la teta

Padre, no me quites el golpe de encima:

quiero ser un gatito toda la vida.

Las mariposas no volaron cerca

Ningún amor se atrevió a salar las heridas

con el ardor necesario 
para que vomitaran la infección.
Todos esperaron que sucediera.

Los ventanas murieron

amortajadas por infinitas capas de mugre.

Las macetas vacías

me saludaron cuando partía

abrazada por las sombras.

Lenguajes

-->

Mis palabras espejan mis deseos

me derrotan. 

Y malditas, traidoras, desleales

estrategas de mis fraudes

planifican las pérdidas.

Así imponen el vacío

el sinsentido.

¡Basta de freir tubérculos!

Protesting potatoes in front of Mc Donalds, by Peter Pink. In Berlin. Thanks, Street Art in Germany
www.culturainquieta.com
Manifestación de papas en frente de un McDonalds en Berlín, por Peter Pink. Gracias a Street Art in Germany

El bosque de la caída.

Existe la voracidad de la máquina
el látigo de acero que limita el tronco.
Pero un diente de león mira de frente
la infamia de la sierra, aquella
que busca restringir su entrada
en la brisa atiborrada de arcoiris.

El diente de león resiste dignamente.

Lo tiran mil vueltas asesinas
cae con la pesadez que otorga
la sabiduría de lo verde.
Otra liviandad, la lluvia
que cuando llega sabe
restañar bellezas.

Una mariposa
sobre el tallo, roto, bebe
del agua de la derrota, aprende
que se puede resistir volando
para no morir en la caída.

El final de las langostas

Este basurero y el futuro
la voz, bisel, víctima
el dentifrico del grillo 
que habita en el mantel alcanforado;

las hojas caídas quedarán para el mate;
el palo roto contendrá a las brasas ; 
de esa pared colgará el estuche de la memoria; 
dentro, un sommier servirá de foro; en el patio
el asado sin fantasmas; allá, adelante
se desajustará el nudo 
de cualquier garganta; 
acá firmaré con mi propio nombre 
las roturas que yo produzca. 


Desde la tierra devastada, crece
el germen del sentido amante
el que marca el gran final
del tiempo de la langosta.



(Descolgado el ritual de las paredes, lo aprendido cayó libro por libro
y fue una manga de langostas deglutiendo el sentido de todo lo significado.
Los lentos devenires de la sangre traicionaron la realidad cotidiana;
iniciaron la experiencia singular de imprimir significantes con dulzura)

Señales

Marcamos la misma altura.
Leo su mirada de modo parecido
a lo que él percibe de si mismo,
y él conoce cómo 
proyecto mi imagen de mi.

Cuando uno cae dentro del espejo propio
- territorio enemigo de uno mismo -
en la cual el reflejo nos demuele
con el brillo imposible de lo perfecto
la mirada amable del otro 
nos remolca al terreno singular de nuestra talla.

Sostenidos por el puntal dulce del abrazo 
reviso el tono agudo que ni yo me aguanto
y él remueve su heredada actitud insoportable.

Nos recostamos
en el líquido ajeno, suficiente
para limpiarnos el espejo.

Carnaval en 24 de Marzo.

-->

Tras el antifaz un político fascista
se despliega hacia el pasado y clama:

¡Fui un desaparecido de izquierda!

Promete jamás volverlo a hacer.

Muchos jueces, empresarios

y referentes de los partidos mayoritarios

(Pj y Ucr, intendentes de la dictadura)

cargaron el revólver

que los militares dispararon contra el pueblo.

Si una palabra acaricia las manos con sangre

la memoria desentumece las miradas

a los disfraces que sostienen el presente.